Ветер в голове попутным не бывает. (с)
Очередной рассказ выступил контрольным выстрелом в голову моему выстраданному душебному спокойствию. Мне захотелось нарисовать портрет мертвой женщины. Красивой мертвой женщины в белом платье на хромированном столе морга. Я шел по улице и видел в сером дождливом городе те цвета, которыми хотел бы ее нарисовать. Я видел очертания ее худых рук в голубовато-свинцовом небе. Ее руки очень похожи на руки Марго, у него они тоже худые, бледные и с очень длинными пальцами, как у пианиста.