Ветер в голове попутным не бывает. (с)
Маленький мальчик с растрепанным черным хаиром и плюшевой рыжей игрушкой - Я вижу его с балкона, сквозь северо-восточный ветер и дым сигарет. Кто он? Я виже мерцающую в темноте мраморно белую руку сжимающую обрывки какой-то тетради. Я вижу порозовевший от холода кончик носа сквозь растрепанные короткие пряди и зеленое пальто. И я вижу что дорога, по которой он идет сотканы из тысяч тонкин линий, и если выдернуть одну, то понятно, что это фраза, написаная мелким растянутым почерком. Он ставил на себя... Он ждал опаздывающую девушку и выслушивал ее безумные оправдания... Он ненавидел пресную овсянку будней и хренил запах на комуфляжной футболке... Он знал что такое любовь и хранил это чувство, как хрупкую золотую игрушку... Он жил.
Я хочу протянуть к нему руку, но на улице холодно, а из комнаты сочится тепло, запах кофе и спасительный, от мыслей, шум телевизора, и здравый смысл уже шипит на ухо, что он просто призрак...
Я хочу протянуть к нему руку, но на улице холодно, а из комнаты сочится тепло, запах кофе и спасительный, от мыслей, шум телевизора, и здравый смысл уже шипит на ухо, что он просто призрак...
-
-
24.04.2009 в 06:30