Вдруг захотелось убежать. Если существовал край света, то убежал бы именно туда, вместе с ветром и, гонимой им, осенней листвой. Просто скрылся бы за горизонтом и растворился в лучах яркого солнца.
Я уже давно устал от этого мира, при всей своей красочности и динамичности он все равно неумолимо скучен, и что-то действительно интересное в нем происходит не чаще, чем раз в пару тысяч лет, а может и реже. В этом мире очень быстро угасает надежда на что-то более выдающееся, чем узко-социальная дорожка "учеба-работа-семья-инфаркт", а если эта надежда все таки выжевет после морального гнета средней школы, или домороченно "правильных" родителей, то дорожка слегка меняется на "учеба-любимая работа-пара достижений глобального маштаба-семья-инфаркт". Но мои слова врядли изменят общую картину мира, люди веками живут по таким схемам и лишь единицы получают то, что когда-то в детстве им примерещилось, как им показалось, но о таких единицах мы ровным счетом ничего не знаем. Они уходят совсем в другой мир, абсолютно незаметный для взора среднестатистического московского обывателя, потому что чудеса случаются только тогда, когда не остается ничего в душе, кроме веры в эти чудеса.