Эйфория проходит быстро, улетучивается, как сигаретный дым гонимый потоками воздуха из кондиционера. Она уступает место тяжелой, густой меланхолии. Да, в каких-то вещах я все еще обычный человеческий детенышь, которому свойственно грустить глядя на дождь за окном. Все таки "дождливая" меланхолия чертовски приятное ощущение, она расслабляет и успокаивает, смешивается с, как нельзя кстати, попавшейся в плеере песенкой the trax, и утягивает в пучину немого созерцания мира, с блаженной улыбкой Будды на устах.
А еще я романтик, или некая разновидность Плюшкина, который помешан не на всем хламе этого мира, а исключительно на старых письмах, которые скурупулезно собираются по всем ящичкам и полочкам, и складируются в отделюную папочку. Люблю я эти скупые обрывки прошлого, пусть немного бредовые, или вообще бессмысленные, но непостижимым образом заставляющии рисовать картины того, как могло было быть, но уже никогда не случится.