Иногда проще пустить пулю в лоб. Из жалости, чтоб не мучался. Или из ненависти, чтоб исчез… Навсегда. Вот на ладони горсть серебряных пуль, в кармане пальто черный револьвер и ни одной мысли в голове. Главное чтоб никто не плакал.
Никто и не заплачет. Все знали. Кто-то проходил мимо. Кто-то кидал дружелюбные фразы, как кость бездомной собаке. Кто-то оставался на ночь в моей постели, в надежде остаться в моей памяти на несколько минут дольше, чем закончится эта ночь. И все они знали, что однажды горсть пуль из правого кармана и револьвер из левого найдут друг-друга, а рука сумасшедшего художника не дрогнет…
Bang…