На днях, моя новая знакомая сравнила написание в старых блогах со звонком бывшей. Воистину так.
Скучала по мне, милая? Я вернулся.
Я у меня так легко и изящно все пошло по пизде, что грех не пожаловаться.
Джек обиделся на весь белый свет за то, что мы болт положили на его талант, а Черриш так вообще сказала, что это "бесперспективная романтика". В этот момент мне стало реально стыдно, потому что Джек сидит, не отсвечивает и малюет свои высокофилософский мрачняк только тогда, когда реально более срочных дел нет. А вот Черриш считает, что мы без неё давно от голода сдохли. И вроде бы ничего такого в этой бытовой драме нет, но от неё не возможно спрятаться. Мы жертвы обстоятельств в конфликтной ситуации, живущие в напряжение от непредсказуемости окружающих.
Привет мама, кажется у меня шизофрения, можно я уже забью на все и займусь саморазрушением?
Дом, милый дом. Ты меня ломаешь!
Поразительная способность делать из человека сжавшийся кусок мяса, с мигренью и без сил. Без желания что-либо делать и даже шевелиться. Я просыпаюсь утром и понимаю, что хочу заснуть обратно. В кататонию впасть. У меня даже прошла паника. Первые дни стен шарахался, не знал куда податься, а сейчас я заложник своей апатии, перетекаю между санузлом и компом. Уши заткнул, включил кинчик и счастлив, что вот целых 2 часа мир вокруг видеть не буду.
Пиздец это, товарищи.